Есть в мае день,
он наворачивает слёзы
на за год высохшее чёрствое лицо.
Ты тщетно силишься, сжимая скулы
не дать им вырваться,
но фронтовые грозы,
им все эти ужимки нипочем,
они из памяти выхватывают прозу
и жалят сердце вновь удушливым мечём.
Чья память это? Явно не моя.
Купался в детстве я уж тридцать лет спустя,
неведом был мне голод, смерть и ленинградские морозы,
но каждый май по радио я слышал журавля,
усталый клин передавал в меня тревожные сигналы Морзе.
И может четверть века те,
скитался я в степях и в катакомбах крымских пересчитывал патроны,
чтобы последним уложить себя,
не ведая, что отгремели уже майские те грозы, и всех -
врагов, меня
давно укрыла ковылем засохшая земля.
Не знаю...
Весь год я вновь спешу в дела,
встречать людей и жизни созерцать метаморфозы,
но майский день,
он врезался в меня,
он каждый раз на сердце наворачивает слёзы.
@ju.piter
Есть в мае день
© Copyright: Гусев Юрий, 2018
Свидетельство о публикации №118050205172
Свидетельство о публикации №118050205172
Рецензии