Усталостью пахнет душа.
Разбита по телу осколками.
Край ранки острее ножа
И грубо заштопан иголками.
Душа - есть брусок из свинца,
Как гиря подвешенный к разуму.
Лишь серость в глазах. Без лица.
И слово застыло несказанным.
По венам разлита тоска,
Пульсирует мертвая жилка.
Надежда в зыбучих песках
Устроилась с счастьем в могилку.
Форма души
© Copyright: Юлия Папшева, 2018
Свидетельство о публикации №118050202315
Свидетельство о публикации №118050202315
Рецензии