1 мая

Играет с ветром спелая пшеница,
Летают ласточки над головой,
И неба вечно чистая страница
Сияет акварельной синевой.
Иду своей дорогой и едва ли
Могу судить её или менять.
А где-то, в столь желанной сердцу дали,
Россия май встречает без меня...


Рецензии