Играет с ветром спелая пшеница,
Летают ласточки над головой,
И неба вечно чистая страница
Сияет акварельной синевой.
Иду своей дорогой и едва ли
Могу судить её или менять.
А где-то, в столь желанной сердцу дали,
Россия май встречает без меня...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.