Бабское весеннее

Лишь весной пахнуло разово:
Как в четырнадцать прыщи,
Из-под снега повылазили
Прости, Господи, дрищи.

Ножки, в скинни облаченные,
Ручки.. Ну твою же ж мать...
Вслед гляжу им обреченно я:
Им и дрель-то не поднять. 

Есть другая категория:
Всесторонне широки,
Как борцы десятибория,
Гордо ходят мужики.

Отразят затылки бритые
Робкий лучик, дар небес.
Вслед гляжу им я, убитая,
Ну какой в них политес?

В них искать огонь неистовый,
Что в Кандинском ар нуво:
Вроде красками написано,
Но не так. И все не то.

Только верю (старомодна я),
Что по логике вещей
Есть когорта переходная:
К мужикам да от дрищей.

Но как будто в Книгу Красную
Этот вид внесен давно,
И природой, дело ясное,
Все уже предрешено.

Видишь бабочку на улице,
В отраженьи грязных луж?
Нужно юноше окуклиться
Чтобы вылупился муж.

Где-то сад есть зачарованный
Где под сенью райских врат
На цветущих вишнях коконы,
Словно ягоды висят.

В неге в них и в безмятежности
Спят мужчины хоть куда...
Преисполненные нежности.
И готовые всегда.

Прогоню я прочь свою тоску,
И возьму туда билет,
Только бабам- вход по пропуску.
И до тридцати лишь лет.