Итого

         

И поэт – бухгалтер! Что за бредни?
Нет, прошла поэзии пора.
Пару строчек росчерком последним
Выдай из-под лёгкого пера.

Итого всегда при нас – в итоге.
Повторяться? Попусту галдеть?
Рядимся в словес цветистых тоги.
А на деле – не на что глядеть

Графоманы, ходим важной свитой.
Кто мы, что мы? Господи, прости!
Выдай слово так, что сердцем вытай!
Кровяной слезою проблести!

Где же здесь поэзия, где проза?
Сник поэт-бухгалтер над строкой.
Вон, в саду к земле склонилась роза.
Да поэта не побеспокой!

На копейку рифма не потянет.
Где там злато-серебро строки?
Всяк поэт! Не малое дитя, нет!
Как же так? Писать и не с руки?

Лишь бы в рифму ладненько писалось.
Ударенья должно расставлять.
А в глаза чтоб глупость не бросалась,
Умным видом глупость разбавлять.

Нет, бездарность хуже всякой пытки.
Так от рифм дуреет голова.
Смысла нет в словах; одни убытки.
А в итоге – всё одни слова.

Вот и пишем, будто пашем, пляшем.
Оголяем души и тела.
Мы костьми за пару строчек ляжем;
Нет, не вышло! Муза не дала!

Для чего даю вам справку эту?
Все концы к итогу подвожу.
Трудно быть бухгалтером поэту;
Выйду в сад и розу подвяжу.