За деньги в рай не довезут

На том свете, наверное, нет банкоматов. Нет карманов, чтоб деньги туда "нычковАть".
С чем-то большим поднимемся в небо когда-то. А пока, на земле, мы должны помогать.

Так несложно порой пустяковое дело: чьи-то слёзы платочком своим утереть.
Уберечь стариков от судьбы беспредела. И котёнка промокшего шарфом согреть.

Волонтёрство ещё не зовётся работой, мало тех, кто сегодня делИться готов.
Но ведь можно объятия сделать заботой, или нА зиму выписать колотых дров,

Даже если не просит старушка-соседка поднести её сумки чуток до дверей...
К сожалению, мы замечаем так редко ускользающий бег этих старческих дней.

Все куда-то спешим. И глаза опускаем. На работу с работы "ракетным путём".
Мы в проблемы чужие совсем не вникаем; "рассосётся потиху", завтра смоет дождём.

Но увы, для войны этот принцип не кАтит: у костлявой имеются планы свои.
Почему же планета не крикнет ей: "Хватит!" Почему же по-прежнему лозунг: "Дави!"

И "башляются бабки" направо/налево, культивируя злобу, агрессию, ложь.
Смерть на троне опять. И она - королева. Её вектор - Донбасс. И приказ: "Уничтожь!"

Словно пазлы разбросаны мирные годы. "Градом" глушится крик, затирается стон.
Мы все мимо идём, будто сводки погоды, а война вслед шипит: "Каждый здесь обречён..."

"Ай-яй-яй! Ой-ёй-ёй! Как же это возможно?!" Вот и всё, что исходит от нас, от людей.
Там, таких же, как мы, убивают безбожно, словно птиц... захотевших летать лебедей...

Диссонанс наблюдается в мире привычном: наше общество треснуло всё пополам.
Самоцель - позаботиться только о личном, а потом, если что, за прощением - в храм.

Кошельки. Сундуки. Люди чахнут над златом: за него даже дУши готовы продать.
Разве с этим поднимемся в небо когда-то? Разве деньги удастся на рай обменять?

Юлия АНДРОСОВА.