Милые

Милые
были дороги -
теперь пыль у дороги.
Срок дружбы, годности...
А мне вечности хочется
да верности?
Я одержимая? Болезненная?
"Прости!" - кричу это слово всем,
кто был со мной и насквозь проткнут лезвиями.

Меняемся, обретаем себя,
для одних теряемся, другим - находимся.
С кем-то вместе года,
но сердцем так далеко всегда.
Я верю теперь только рокоту Космоса:
у меня выбор закончился.

Мне себя много.
С излишком, но себе я не лишняя.
Ни левая, ни крайняя. В доску своя.
Кто бы что ни измышлял.
Мир ставит меня за плечики нежно
лицом к моим внутренним стенам,
пустить пулю в лоб, что, задолго до юности,
стал моим пленом.
Дабы училась покою прилежно.

Я атеист в окопе под огнем, не существующий.
Еду в автобусе жизни с мыслью:
"счастливы не чувствующие и не думающие".
Водитель автобуса - гребанный Космос.
Пассивных пассажиров Земли
катит вдоль Хроноса и гастронома.
"Приходящему не противься.
За уходящее не держись. Только за поручень."
Маршрут все равно круговой.
Обучающий. Жизни основам.

Люди бегают от дверей до дверей,
С запахом табака, перегара,
с привкусом дверных ключей.
Километрами не спавших ночей -
кругами по аду.
Упал, выдохся, лежишь уставший, поломанный.
Снова ничей. И понимаешь - всегда был ничьим.
Так надо.

Ты в порядке вообще?
Так, в порядке вещей
забывать касаться
ряда ноута клавишей.

Где бродит картечь твоей речи,
по каким людских душ местечкам?
И кому пробивает печень, давая горечь?
Или ты сама ей себя исступленно калечишь?
Почему не меня сейчас лечит, с кем спорит?
Может, знает, что не так уж нужна мне?
Даже под вечер...

Если с неба все звезды, как зубы, выпадут,
Ничего, привыкаешь.
И так живут.

Всё пройдет.
Утро очнется легким и нежным.
Будто ничего не было важным.
Встать, сделать чая.
К черту чаяния, старания, страданья.
Подвести черту - и я ведь пройду!
Мимо. Радостно.
И куда-то дальше.

30.03.18