Про смятение

И знаешь ли, даже слова,
Исторгнутые из сердца,
Из самой его пучины,
Из сладкой его глубины,
Могут быть слишком тщетными,
Чтобы стать чему-то причиной
Чтобы надеяться, где-то
Есть панацея от жизни
И элексир от судьбы;

А есть те слова,
Что книжник упрямый
Выскоблил в бюрократическом раже,
Не прилагая особо чувств, страстей,
И пусть они суше,
Но выглядят глаже
И ошибаются реже;

Их знают и те,
Кому знать не дозволено,
Про что-то большее в этом мире;
В них таится отважная трезвость,
Без иллюзий, что можно
Глядеть чуть-чуть трепетней, шире;
И не доверять простоте;

Эти слова проползают,
Как сорняки,
Даже в выжженном поле,
Они объясняют абстрактные числа;
В них не скрыты обиняки;
Они — будто прописи в городской школе,
Чужды неявного смысла,
Их листают прилежные ученики;

Эти слова никогда не затронут,
Внутренний космос,
И не станут открытием чьих-то губ;
Они — пристанище сирых;
По полочкам формул россыпь,
Мысли в чехлах —
Мазохистам в клуб;