Прибитюжье

Сосны  как  свечи,
В  вечернем  закатном  лесу,
На  Прибитюжье  опускается  вечер,
Разделив  камышом  Битюга  полосу.

Звёзды  кувшинок, и  лилий,
Тёмных  озёр  глубина,
Сплетаются  сотнями  линий,
И  скользит  по  протокам  голубая  луна.

Запах  травы  Иван - чая,
С  первоцветом  полынным  горчит,
На  ладонях  вечер  качая,
Старый  Мирошник, не  довольно  ворчит.

Повсюду  истома, и  нега,
Утка  с  утятами  выслала  гладь,
И  опускается  медленно  с  неба,
Вечерней  прохлады  небес  благодать.

От  Анны, и до  Бородового,
До  Хлебородненских  свекольных  полей,
Открываю  для  себя, что - то  новое,
В  летнем  разливе  бескрайних  степей.

Как  однажды  проснувшись  отметить,
Новый  приток  в  степи  родника,
И  как  не  обычно, на  росном - рассвете,
Ловить  на  крючок, в  Битюге  облака.

И  для  души  в  эту  лучшую  пору,
С  любовью  далёких  высот,
Перейти  это  лунное  поле,
Не  замечая  других, чудес, и  красот.

Но  однажды  может  так  статься,
Что  с  землёй  потеряю  родство,
И  не  расстаться, на  всегда  не  расстаться,
С  этим  краем  не  видя  его.

Выпадает  мне  с  хлебом  дорога,
И  сегодня, не  так  как  вчера,
Забираю  я  горсть  земли  у  порога,
Что мне  Мама  в  дорогу  дала.

        / Старый Мирошник,- водяная мельница./


Рецензии