Мне восемьдесят... скоро

Мне восемьдесят годиков... скоро
По призванию пишу стихи.
И нет ни какого спора:
А стихи-то совсем не плохи.
Книжку как-то знакомый увидел,
Почитал и потом обомлел:
-" У кого  дед, ты это стырил,-
Сочинять так таланта удел.
А ты кто ? Старый,седой,несносный,
У тебя уж склероз в голове,
А наличием книги сей просто,
Породил ты сомненье во мне."
- За живое задел меня даже.
Вором не был я ни когда.
От сравненья с таким  персонажем,
Разболелась моя голова.
Я с обидой сказал: « Ну не веришь,
и не верь, отдай книжку мою.
Верить в это тебя не заставишь.
Только вот, что тебе я скажу:
Ни в прожитых годах вовсе дело,
Старость здесь совсем ни при чем.
А талант просыпается смело,
Когда надобность чувствуют в нем.
Ну не буду известен, как Пушкин,
Может  чем-то с Есениным схож."
-" Замахнулся прообраз Петрушкин,
Знаменитостей ты, дед, не трожь!
Удивил ты меня,я не скрою.
Ты конечно во всем молодец.
Прорывается в виршах порою,-
Был ты, был покоритель сердец.
Видно бог тебя не обидел...
И талантом взял, наградил,
Только славы ты не увидел...
Час признания вот не пробил."
 - Ну и что? – Отвечал. –Наболело,
Накопилось в сердце всего.
Не хотел я в себе, как Отелло,
Убивать чувств своих.- Ничего,
Что мне дорого было и мило,
Что по жизни с годами прошло:
Что болело в душеньке, ныло,
Пламенела душа от чего.
Прочитают, возможно, потомки.
В удивлении скажут: Ну дед!
Были в жизни события звонки.
Описал хорошо. Он поэт!
Что до славы? Да ну ее к черту.
Так спокойней, надежней, верней!
Слава, что кошелечек протертый,
Денег нет в  нем и нету друзей.
Обойдемся без критиков тоже.
Ты, читатель,- мне как то родней..
Ты и я, пожалуй, и схожи,
Как любители стиха рей!