Когда не в строку слог,
И если поврозь, то не в лад,
И, кажется, будто насквозь
Пропитан страхом бушлат
Когда слышен звон, да не тот
И не за кем смело идти,
А слышен лишь подгоняющих хор
И пули свистят позади
Тогда можно просто идти
Без мысли, без слова вперед
А там – кто-нибудь, кто дойдет
Красивое что-то соврет
Про тех, кто шел – не дошел,
Остался лежать на снегу
Не скажут, что в спину стреляли,
Что громче всех имя вождя
Кричали те, кто шли сзади
Но тем, кто остался там –
Им уже все равно
Они-то как раз дошли
И тот, кто не встал - он дошел...
© Copyright: Ксю Глотова, 2018
Свидетельство о публикации №118042800819
Свидетельство о публикации №118042800819
Рецензии