Наследство...

Воздух улицы не узнаваем,
И грустит моя память о том...
Нет тепла от белёных завален:
Перестроили бабушкин дом.
Я вхожу. Окна есть - нет окошка,
Нет тахты - есть огромный диван,
Вместо Мурки... заморская кошка,
Старый, серый стоит чемодан
У стола... "Здравствуй, дядя и тётя.
Вот приехала к бабушке я.
Как дела? Вы давно тут живёте?
Где бабуся, старушка моя?".
"Да с полгода, как мы схоронили...
Две недели ходили за ней.
Позвонить? Да в заботах забыли!
Проходи. Что стоишь у дверей...
Да, тебе...",  -  тётя встала с дивана, -
"Вот, мамаша сказала отдать", -
Указала на край чемодана, -
"И железную, помнишь, кровать,
А ещё эту старую кошку..."
Я вздохнула, спросила попить,
Посидела ещё на дорожку,
И  совсем собралась уходить.
Но всё медлила, медлила... Было
Мне до боли отчётливо жаль.

Чемодан только дома открыла:
Моей бабушки старая шаль...
Мурка дремлет, её скоро сморит,
Огонёчком  алеет герань,
С фотографии бабушка смотрит.
За окошками теплится рань...