Цвет вишен

Мы идем по залитым светом заходящего солнца переулкам спальных районов. Цветущие вишни переливаются каплями недавно прошедшего дождя. С опьяняющей увлеченностью говорим мы о чепухе, которая завтра же будет забыта. С подобающей ситуации восхищенностью наблюдаю я за ее отстраненной, неконтролируемой движением мысли походкой. Закончив последнюю свою фразу, она останавливает меня около покрытого цветами деревца. Игриво улыбаясь, она подталкивает меня ближе, и прямо перед собой я вижу нежно-розовую ветку, покрытую сияющими каплями. Мягким движением руки она чуть оттягивает ее и отпускает. Дождевая вода покидает свой насест и мое лицо обволакивает приятная в своей неожиданности прохлада. Я улыбаюсь этому, как мальчишка. Как ни в чем ни бывало мы идем дальше, а я с противоестественным фанатизмом раз за разом переживаю минувший момент, стремясь во всех возможных деталях отпечатать посетившее меня чувство в своей памяти.
Наконец мы доходим до точки назначения и бесконечный разговор прерывается прощальными объятиями. Словно опасаясь более не увидеть ее вновь я выжимаю из этих мгновений все возможное впечатление. Ее волосы источают аромат цветущей вишни и он пьянит сильнее самого крепкого алкоголя. Однако проклинаемое мною время продолжает ровно шагать дальше, и через секунды я вижу ее в отдалении, спускающуюся по ступеням в густое пространство метрополитена...


***
Сумерки. Несколько человек в военной форме обирают мертвые тела только что побежденных противников. В земле остывают черные воронки от разорвавшихся снарядов.
- Убей его, рядовой. - Уставшим, но строгим голосом звучит приказ старого полковника. Передо мной - молодой парень со связанными руками. В его взгляде не видно страха - только лишь немой упрек и чувство решимости перед неизбежностью. В моих руках остывает автомат, который последние несколько минут палил по верхушкам деревьев.
- С каких пор мы убиваем пленников, товарищ полковник? -  Говорю я, все еще корежась от необходимости обращения по уставу.
- Я отдал приказ рядовой. Стреляй.
К горлу подступает легкая тошнота. Мы с парнем смотрим друг на друга и я не в силах разорвать эту связь.
- Я не стану убивать его.
- Тогда ты пойдешь под трибунал. А в прочем, нет. Я пристрелю тебя прямо тут. А его - вслед за тобой. И что проку будет от твоей сентиментальности? - Краем глаза я вижу, как полковник потянулся к кобуре. Затем чувствую у виска мертвый холод бездушного металла. - Стреляй.
Лицо пленника дергается в ехидной усмешке. Мне же - хочется закричать. Однако я молча стою еще несколько секунд, отчаянно пытаясь наполнить себя решительностью.
- Да будет так. - говорю я охрипшим голосом, и бесполезно-демонстративным движением расслабляю руку, дав автомату упасть на холодную, пропитанную кровью землю. - Стреляйте.
Улавливаю легкое удивление на лице командира. В попытке обрести спокойствие, закрываю глаза.
Розовые цветы, украшенные переливающимся хрусталем. Игривая, полная нежности улыбка. Короткое движение любимой руки...
- Стреляйте же!
Прохладные дождевые капли хлестко падают на лицо.
Оглушающий звук выстрела, длящийся не более момента.
Проклинаемое мною время.
Пустота.