людоеды, блин

"Торпеды" не действуют,
микстуры просрочены,
барьеры сворочены ещё до утра.
Врачи озабочены:
- Что же за сволочи?
Вот, напророчили, и жрать им пора.

Их морды барсетками
и пальцы креветками
цепляются крепко в аорту сети,
и только объедки,
таблетки с пипетками
валяются метками на верном пути.

Но это не страшно,
не то, что вторжение,
второе рождение как у Христа,
и сыпется кашица
с зоны пандемии
из тех, кто пока ещё не вышел с поста.

И всё б ни чего,
только тезис в сознании.
Откуда, там, нафиг, добро, да, любовь!
Глазёнки сверкают
иным пониманием,
и целятся, типа, на мясо и кровь.


А зомби не знают, а зомби не ведают,
что нужен всего-то им гемоглобин,
и это для нас они как людоеды, блин,
а вот для себя-то они пишут стихи.


Кремлёвские звёзды
тоскуют по Брежневу,
им снится безбрежная, бренная власть.
Московские зомби
хапают по-прежнему,
разинув кромешную, райскую пасть.

А здесь на обочине
те, кто порочен был,
кто озабочен был красным питьём,
шагают и шамкают
с книгой пророческой,
поступью творческой - падших времён.

***