Может, тысячи воробьев
на ветвях березы расселись
и про птичье житьё-бытьё
расчирикались, как распелись.
Так чирикают, впрямь поют,
на меня никакого внимания,
аж до сердца мне достают
этой поздней концертоманией.
Ветер дует и каплет дождь,
ты идешь, от холода ёжась,
счет озябших прохожих множа,
никакого чуда не ждешь.
Но ведь вот – береза поет
вдохновенно и упоенно!
Что же это у них за слет, –
вероятно, всего района?
Помню образ иных краев
и времен, что вдаль пролетели.
Может, тысячи соловьев
на кусте черёмухи пели.
Соловьями весь куст звенел,
до небес порой возвышался,
от своей высоты пьянел
и опять до земли снижался.
Видно, опытный дирижёр
управлял соловьиным хором, –
вдруг смолкал на мгновенье хор,
вдруг взвивался опять над бором.
И забыто земное зло,
обыдённая серость и скудость.
Все ж не мало мне в жизни везло,
если встретилось это чудо.
Может, тысячи воробьев...
© Copyright: Виктор Ярославцев, 2018
Свидетельство о публикации №118042607089
Свидетельство о публикации №118042607089
Рецензии