Сир!

О, как прекрасны те сады,
где пролетела жизнь беспечно,
прогулок славных нет нужды
перечислять в уме картечном.
Плоды побед, плоды усилий
французский трон превознести
даруют миру страх незрелый
власть абсолюта обрести.
И засияла солнцелико над
всей Европой вертикаль -
долой фрондёров, гугенотов:
есть Бог и Я, Король-Грааль.
Вершу суды, чиню расправу,
творю достойный небосвод
судеб наук, искусств и нравов,
в лучах версальских мой восход.
Но солнце вечно, не корона.
В глазах услада юных тел,
но меркнет ум невозбуждённый,
сгорает в пепле круг детей.
Угасли силы, унеслась, развеялась
былая слава, и только шамкающий
рот капризно скошен и картаво
повеливать стремится вслед
отлаженному протоколу, но до
страданий дела нет ни слугам,
ни двору, ни сворам
слетевшихся на падаль птиц.
«Король уходит!» Сколько лиц
он осчастливит сменой власти.
«Прощайтесь!» Новый век ненастий
уж топчется в дворцовых сводах.
«Господь! Храни мои народы!»


25.04.2018