В любви нет места

Метался я в бескрайности просторов,
Горел лучиной, сердце не щадя,
Писал палитрой нежные узоры
И пел о тех, кто дорог не всегда.

Любовных драм разорванные книги
Горели ярко в сладостном огне,
Сжигая все, что мы не долюбили,
И оставляли… что нужно было мне.

Я вихрем был в твоих романах,
Я был пером, которым пишешь ты,
Но наш листок, испорченный обманом,
Унёсся вдаль сквозь черноту игры.

Безмолвье строк, которых не хватает,
Безликость тех, что пишут о любви.
Они - хрусталь, который вызывает
Испить вино, что плещется в крови.

Мы каждый раз рисуем счастье,
Но пишет кисть дрожащею рукой
На том холсте, где всё у нас во власти,
Где пляшет она босою ногой.

И на листе, где плещутся рекою
Печаль и радость, разум в клочья рвут.
Они гранит, который встал стеною,
Который мы не можем обогнуть.

Спасаем мы кораблик наш надежды
От жуткого удара о скалу
И Бога молим, чтоб он дал надежду
Преодолеть суровую грозу.

Всегда хотим везде быть лучше,
Стремимся стать красивей всех,
Хотим схватить кусок погуще
И отобрать, что не у всех.

В любви нет места предрассудкам,
Она не терпит подлости и лжи.
Мы показать должны своим поступком
Насколько мы друг другом дорожим!