Лишь только чёрный пепел пустоты,
Хоть где-то тлеют искорки надежды..
Сшит саван, погребальный,для мечты,
Сменивший подвенечные одежды..
Лишь только,рваной тряпкою душа,
Пропитана,как губка,алкоголем..
-Жива ещё?-спрошу,едва дыша:
-Едва жива, хотя привыкла к болям..-
-А помнишь ты,как раньше жил мечтой?
Летал..Крылами отмеряя мили..
-Все помню,но сейчас,одна лишь боль,
Да лишь в крови превышены "промили"..
-А мне сдается,ты уже мертва..
Совсем,ты мне такою не знакома..
-Ошибся ты,пусть еле, всё ж жива,
Ещё не смерть, всё это, просто,кома...
Жива?
© Copyright: Иван Дорога, 2018
Свидетельство о публикации №118042601105
Свидетельство о публикации №118042601105
Рецензии