Снег бьёт зарядами в прорванный борт.
Дальний берег тяжёл, как отставший эскорт.
Отсюда не уйти, не омыв своих ног.
Я оставлен. Я здесь. Значит, лучше не смог.
Я наконец-то похож на себя
самого - в волнАх, идущих насквозь.
Свои слова и года
оберегал, как свинец - от огня. И отлилось...
Теперь я стар - как беда,
как бурное море.
Слова уходят, как жизнь.
Всю жизнь я шёл за судьбой -
и мне везло в мелочах, как шуту.
Я занят был лишь собой... -
так как же я упустил? -
ведь корону надели не ту...
Теперь со мною лишь тонкий настил -
да гневное море.
О чём ещё говорить?
Слова утонут в ревущей волне.
Любовь и сила уходят на дно.
И нет спасения в чьей-то вине;
и нет желанья, чтоб кто-то простил.
Нет воли лгать, что уже всё равно...
Есть только ветер, и ржавый настил,
и Чёрное море.
осень 1990
Исход
© Copyright: Андрей Тодорцев, 2018
Свидетельство о публикации №118042500292
Свидетельство о публикации №118042500292
Рецензии