Печечка

Без малого прожили тридцать семь.
И было всякое. Ведь жизнь – она не пряник!
Она голубит. Но она ж и ранит,
Но…подлости в ней не было. Совсем.
А было то, что нравилось двоим.
И то, что только одному по вкусу.
И к чтению любовь.
Любовь к искусству.
И к жизни интерес – непобедим!
Они срослись. Они всегда – одно.
Завидовали люди и вздыхали.
И в тайне очень многие желали
Себе такого же. Хоть редкое «ОНО»…
Старались, может, даже подражать.
Гордились ими и на них равнялись.
И даже быть достойными пытались
Их дружбы. Не хотели их терять!..

Вдруг он ушёл. Как выстрелом сражён.
Шли рядом. Вдруг – упал. И не поднялся.
И с нею не успел, не попрощался.
И лишь один недоуменья стон…

С тех пор минуло двадцать восемь лет.
Он не узнал, что уж давно прадЕд,
Что внуки выросли. Уже давно женаты.
А календарь упорно «нижет» даты…
Но так же холодна её постель.
И так же одиноко, не уютно…
И засыпать одной всё так же трудно:
И мыслей рой, и памяти метель…
Глаза прикрыв, листает всё страницы:
Вот -  в Киеве они. А вот -  Кавказ…
Вот - в Ленинграде и в Москве не раз…
Вот праздников, событий вереницы…
И пухлый памяти её фотоальбом
Всё обновляется и полнится в деталях.
Дни общих радостей. Побед. Потерь. Печалей.
И мысленно они опять вдвоём.
…Уснёт потом. А будто б, не спала.
Всю ночь проговорили. Прогуляли.
Рука – в руке. И ноги не устали.
Как будто оторваться не могла!
Всё чувствовала тёплое плечо:
Он рядом, спит, и дышит ей в затылок.
За двадцать восемь лет – не позабыла.
И будет помнить… Сколько там ещё?...

Воспоминанья мелочи таят:
Она – мерзлячка. Ляжет, как обычно,
И промурлычет сладко и привычно:
-Ой, хорошо как! Печечка моя!