Неродившиеся завтрашние дни

Немного странная манера
Все время всё время думать перед сном.
Как будто в голове фанера,
И стружки сточишь  ты ножом...

 Мысли о завтрашнем дне.
И что самое беспокоит, это
Не именно завтра, а завтра вообще!
 И тут я включаю поэта...

Туманная, долгая даль...
Беспросветна она, и ужасна.
В ней надежды скачут, как лань
И сама это лань - прекрасна.

 Но ее так легко подстрелить
 Из ружья с патронами страха.
И тогда ее трудно забыть,
Ведь она в тебя жизнь вдыхала.

 Кто заряжает ружье?
И чьи это, собственно, патроны?
 Моё ли оно, иль не моё?...
И почему она не метит в ворону?...

 Что убивает наши надежды?
 И пахнут ли мои руки порохом?
Влияет ли то, какие на мне одежды?
Я охотник? Или я виновник?...

Лучше бы в этой глуши
Мне не бывает совсем.
Нужно остаться в пути,
И не бежать от проблем

Слишком вперёд или слишком назад.
Быть ровно. в отрезке. "сейчас".
Я понимать должна каждый свой шаг,
И ружье разрядить  тот же час...

Но пока я не сплю.
И чего же я жду?..