Не пишется...

Не пишется. Я вовсе не устал.
Даётся слог и с рифмой крепко дружен.
Да разве стих кому-то нынче нужен?
Ведь не воздвигнут рифмам пьедестал.

По тропам из людских сумятиц наших,
Бежим мы, создавая толчею.
И так легко средь новостроек-башен
Теряем самобытность мы свою.

Не выйти по-Есенински в просторы.
Чтоб птицей встрепенулась вдруг душа.
Вокруг - урбанизация и взоры,
А хочется, - деревню и глаза.

Нырнуть бы мне в глубины душ,
Как в реку.
Добро сердец алмазами искать!
Уж космос покорился человеку,
А ближнего подчас нам не понять.

Торопимся. Толкаемся локтями.
Неважно спим под тяжестью грехов.
А я спасаюсь, по ночам лаская,
Обрывки недописанных стихов...

Прощенья ждём. Надеемся на чудо.
Но разучились понимать детей.
И бьётся вновь, как пульс сердец, посуда
От чувства непригодности своей.

Нам кажется, что это всё «на счастье»
Что в этом скрыт сакральный смысл и толк.
Но забываем принимать участие,
Ныряя в человеческий поток...

Кроссвордами решаем судьбы наши.
Все строки превращаем в вертикаль.
И уж давно хлеба свои не пашем,
Предпочитая покупать...а жаль!

23.04.2018