Идиот

Еду в поезде. В руках Достоевский.
В голове - он, она, я и Невский,
Представляю с другими тебя.
То ли роман «Идиот», то ли я!

Провожу параллель с князем Мышкиным-
Не умеет доверие излишнее
Контролировать, силу храня-
И, невольно, узнаю в нём себя.

Не умею не высказать, как полюбил,
Смотрят с насмешками, будто дебил,
Учат о жизни, и что-то диктуют,
Я же - всё думаю, как я ревную.

Помню лицо с самой той первой встречи,
Мне твой портрет подарил чудный вечер,
И, показалось, глазами - знакомы,
Так начинался разгар моей комы.

В пропасть с обрыва мне было бы легче,
Нежели видеть тебя (безупречен),
Нежели видеть твой выбор. Прости.
Лучше не станет мне. Всё, уходи.

Редко мы видимся, сильно скучаю,
Но где-то внутри, глубоко, понимаю:
Чем чаще и ближе ты будешь ко мне,
Тем станет всё больше больнее душе.

Всё я стерплю, лишь помни об этом,
Я буду ждать, как ты снимешь запреты.
Пускай назовут меня хоть идиотом,
Я буду ждать. Буду ждать эшафота.