Проклятие художника 2. 23. 04. 18

Он картины писал с ней ночами,
Чтоб сквозь них к ней коснуться душой.
Кисти спорили часто с руками,
Вызывая в нем ярость порой.

Выводя час глаза дорогие,
Словно в них погружаясь до дна,
Забывал про минуты шальные
И топил грусть в бокале вина.

Нежно гладя портрет в лунном свете,
Что-то тихо шептал в тишине.
Засыпал перед ним на рассвете
И молил, чтоб явилась во сне.

Так промчались в мучениях годы.
Он бродил все то время как тень.
Будто узник искал путь свободы,
Погружаясь в тот взгляд на весь день.

Сколько сжег он портретов от злости,
Когда взгляд становился иным.
Разбивал руки в кровь, ломал кисти,
Недовольный творением своим.

А затем снова ночи работы,
Снова поиски искр в глазах.
Образ той, что лишила свободы
И молитвы пред ним при свечах.

Обнищала давно комнатушка,
Нет друзей, нет покоя и сна.
Хмурым стал, словно злая старушка.
Не спасали не ром не весна...

Но однажды, в преддвериях лета,
В ярком свете, как ангел с небес
Вдруг сошел образ милой с портрета,
Но коснувшись его ...в миг исчез.

Так в конец обезумев от боли,
Кинув свечи на груду картин,
Он сквозь пламя нашел путь на волю,
Превратив мир свой в пепел и дым.

Пламя жадно дотла все спалило,
Лишь нетронутым молча стоял
На мольберте портрет девы милой,
На котором взгляд страстно сиял!