***
Забыв о времени, листать дорогу,
Которой снег угас; но кое- где сугробы,
Уходят в землю. Им немного
Отведено весной, подумать чтобы.
Село пропахло дымом.
Иду; и натощак как будто
Теперь душа, от холодов остынув
И от ночей, оттягивавших утро.
Там , средь высоток, тишины не слышно,
Безмолвие – то рев автомобилей;
Поэзия не терпит лишнего,
Чужды закатов ей истрепанные линии.
Село пропахло дымом, крылья сложены
Заката. Идти, чтоб грусть одрябла,
Куда-нибудь идти и все же
Глядеть в часы, а времени так мало.
Забыв о времени...
© Copyright: Роман Чавчавадзе, 2018
Свидетельство о публикации №118042200059
Свидетельство о публикации №118042200059
Рецензии