Беспородные

До скончания лета осталось немного.
Семь неполных недель - как последний помет.
Если верить прижившейся в парке вороне,
Это время недолгое скоро пройдет.

В желтых травах шершавый язык материнский
Посвятит новорожденных в песьи дела.
И окутают их беспокойные мысли
О хозяйских цепях и ошейных ремнях.

В лопухах придорожных легко схорониться
От сентябрьских ночей и мешочных тревог,
Но когда подступают не праздные числа,
Нас к порогу хозяйскому что-то ведет.

Мы взрослеем на раз и на два понимаем,
И вилянью хвостом не противится ген.
Даже тот, кто сбивается в вольные стаи,
В пониманье команды «служить» преуспел.

Жить-служить-выживать-… - в этом мире непросто,
Не о том ли скулит беспородная мать,
Что за сахарный кус, или что там найдется,
Нам, щенятам, на задних придется скакать?

И придется, и скачем, и радостно лаем
И снимаем награду с господской руки.
Но, вгрызаясь в луну до потери сознанья,
Задаемся вопросом: «Зачем нам клыки?»