Отрывной календарь разбросал пожелтевшие листья,
И на каждом листке чья-то радость и чья-то печаль.
Словно клавиши дней под дрожащей рукой пианиста
Промелькнули они и умчались в далекую даль.
Подберу я листки. Осторожно и нежно разглажу,
Загляну в чью-то жизнь, не продавши её за пятак.
Так рождаются стихотворения, песни и даже
Вечность в миге рождается, думаю, именно так.
В партитуре минорных обид и мажорных прощений
Молоточки судьбы ударяют по струнам души,
И седой дирижер без волнения и без сомнений
Взмахом палочки всеми забытый мотив завершит.
И когда отзвучит прошлой жизни последняя нота,
Всех друзей и врагов за торжественный стол позову
И отдам все долги до последнего самого счета,
А ИНАЧЕ ЗАЧЕМ НА ЗЕМЛЕ ЭТОЙ ВЕЧНОЙ ЖИВУ?
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Александр Белицкий, 2018
Свидетельство о публикации №118042108555
Свидетельство о публикации №118042108555
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.