Шрам

      Саксофон,
      добираясь до звука ящерками печали,
      сквозь ловушки ушей
      проникает в мои мозги.

      Он качает строку, как волны прибоя чаек,
      и стекает в душу,
      как женская грудь в соски.

      Это блюз.
      Никакая не баркарола.
      Это паника тела в переводе с моей хандры.

      Это золото осени чистейшей житейской пробы.
      Прошлогодней травы под снегом
      растаможенные кранты.

      Это шрам
      пресловутых даров затылка.
      По нему вожак
      тянет груду порожних лет на жадное ложе мзды.
      Дребезжа,
      как дремучий трамвай на стыках.
      Мне не жаль
      в хлам изъезженной борозды.

      Это в такт.
      На памяти детства выделенных частотах,
      где дано не глазеть -
      пожирать глазами.

      Надо здесь.
      А не где-то.
      Ещё - на что-то.

      Это пат.
      Увиливаю, заползая.

      Ты уходишь медленным тихим облаком
      от своих шагов,
      от тоски по лету...

      Это...

      Эхо.


-----------------------------
    ПВЛ      20.04.18