Художник мира

Неужели солнце пляшет
В отражении луны.
Небо вкось.
Краски в кисть,
И с размаха по холсту -
Не такое нарисует
Недобитый ПикассО,
По палитре цвет размажет.
Что за диво:
По небесному виску
Красным заревом рассвета
В синем море
Жёлтым цветом
Он украсит белый лист;
Пальцем смажет
Краску, сажу,
Длани, ставшей
Частью суши в антураже
Повседневных волн;
И бриз,
Уходящий в облака,
Уносящий за собой
Потоки воды
Из потоков времён,
Минуя ненастья и ложь -
Их рост вековой,
Оголтелую боль
От борьбы за любовь
Из-за войн за счастье.
И вот, что смешно -
Оно оказалось так близко,
На расстоянии руки:
За спиной
И за шторой,
Креплённой к карнизу,
За потолком,
За паутиной и пауком,
За ближайшим углом
Одной из картин,
Нарисованных жизненной краской,
Нарисованных жизнью и краской.
Да неужели солнце в пляс,
Прямиком в глаза и рассмеялось
В отражении луны.
Хоть и мысли даром -
Все вольны,
И чуть сильнее тишины,
Кто сказал бы:
«Мир за нас,
Ну и мы за мир –
Мир внутри!»
Да просто так,
Без всяких лирик и причин на то.
А пока что между нами холст и всё,
Жаль, что он недорисован.