Ревнуешь меня к собственному сыну...

Ревнуешь меня к собственному сыну...
Ну что за бред, родной! Ну что за драма!
Твой гнев - удар под дых, как ножик в спину...
Но не суди меня - ты не был мамой...

Представь, что сын спешит к тебе навстречу:
По пОлу шлёпают его босые ножки,
Раскрасив детским смехом будний вечер.
И тянет к тебе тёплые ладошки...

Объятья рук, что нет сильней на свете...
Взъерошен волос, точно в цвет пшеницы...
И запах... да... так пахнут только дети...
И этот миг уже не повторится!!!

Ну неужель в твоём брутальном теле
Не дрогнет мускул, и душа не улыбнётся?
Ведь чудо, к нам пришедшее в апреле,
По-детски что-то лапоча, к тебе несётся.

А знаешь, что для каждой мамы значит,
Когда малыш ЕЁ сжимает руку?!
Она всё слышит: что он хочет, о чём плачет.
Она читает по глазам, по сердца стуку...

Да. Он от меня не знал отказа.
Да. Он в тебя: и по-хозяйски очень,
Как часовой, не покидая пост ни разу,
Следит за мной и днём, и даже ночью.

Ревнуешь меня к собственному сыну...
Ну что за бред, родной! Ну что за драма!
Твой гнев - удар под дых, как ножик в спину...
Ты не суди меня - ты не был мамой...

17-18.02.2018