Она любит мир, ненавидит людей...

Она любит мир, ненавидит людей.
Но она, чёрт возьми – честна!
Мне никогда не равняться по ней,
может, ну её на…?
Но не могу – есть права у неё
искренне говорить.
Необъяснимое свойство моё
всё себе объяснить
не отпускает её от  меня,
держит у самых глаз,
не осудить – попытаться понять
хочется смысл фраз.
Я не могу исключить черноту,
дурь из чужой души –
ищет слепая свою высоту –
ей говорю: ищи!
Если поэзия – инструмент,
каждый на нём играй!
Ни прокурор, ни судья и ни мент
не пресекут, хоть лай!
Главное – выплеснуть боль из себя,
может быть, грязь и гной,
всех ненавидя, но мир любя,
быть до конца собой.
И не порвётся тончайшая нить
струн, как ни надрывай.
Душу больную, дурную излить
надобно – так давай!
Сквозь шелуху очень правильных строк,
писаных для красы,
вдруг прорастёт ядовитый цветок!
Но отрывать цветы
нехорошо – то творенья акт,
может быть, даже шедевр,
не из любви к человечеству – факт,
главное есть в нём – нерв.
Он настоящий, и он из живой,
пусть и холодной души.
Ты им любуйся, не трогай рукой,
рядом с ним – не дыши.
Ты  от него не получишь тепла,
только чистейший свет –
если и есть в нём хоть капля добра,
лжи в нём – ни капли нет.