Ещё один поэтик-самоучка
Родился миру что-то доказать.
Дрожит в руке обшарпанная ручка,
И хочется писать, писать, писать.
А мысли глупо скачут по тетради,
Не понимая для чего и почему.
Зачем писать, когда и так понятно,
Неинтересно это никому.
Но силы есть, надежда, пока, тоже.
Вновь продолжаю биться о бетон.
А строчки друг на друга не похожи.
Но, может, в будущем раскроется бутон.
Ещё один...
© Copyright: Владимир Давыдов 1, 2018
Свидетельство о публикации №118042005673
Свидетельство о публикации №118042005673
Рецензии