Книга дней

Позволь сесть у огня и припомнить все дни...
Может, это всего лишь игра огня,
но мерцанье страниц, что тревожат мой ум, -
книга, что так боюсь дописать я...
 
Это книга всех дней, книга жизни моей,
и она будто плоть на горящем клинке.
В ней есть все - стоит только параграф начать.
Счастье есть, горе есть - как и в каждой судьбе...
 
Она - тайна моя, колдовской лабиринт.
Мне его не пройти до конца дней моих.
Я по-прежнему должен страдать и гадать,
вспоминая опять слова жизни и в них
есть глава об отцах, есть о детях глава.
Есть страницы о войнах - без побед, без конца;
и о выигранных битвах, и о пораженьях.
Есть страница, где я мог не встретить тебя...
 
Обещанья пустые и те, что сдержал,
слова гнева, когда так рыдала душа;
есть глава о забытом, признаний глава,
есть страницы, где я потерять мог тебя...
 
Есть глава об ушедших - тех, что вечно со мной.
Есть глава о любви, где лист вечно живой.
Много правд, заблуждений хватает с лихвой…
Есть немало и лжи - маленькой и большой.
 
Есть страницы удачи, которой не ждал,
и о Боге, которого не понимал.
Есть об аде и рае страница одна, -
но её я пока ещё не написал...
 
Утро гонит прошедшее прочь, в бездну тьмы,
мысли тяжкие тают, сомненья смешны.
Все страницы сгорают в сиянье зари, -
неизменной осталась одна только ты...