Одна..

Она была простой и скромной,
Она любила шум дождя.
Была как будто окрылённой,
Любила пенье соловья..
Любила жизнь!
 Глаза её сияли.
Она смеялась, что б ей не сказали,
Пусть даже называли её тварью..
Она жила!
Ей было все равно на лихие взгляды,
Хватало мига ей, чтоб страстью обуяла
Любого на своём пути.
Её такой все знали.
Но ни один, не знал её души!
Никто не знал то, как она страдала,
Зарывшись ночью в одеяло
И никому бы не сказала,
Что мучает её, увы.
Она наивно так мечтала,
Но никому бы не сказала;
Пуще всего - мечтала о любви.
Да, о любви она мечтала!
Да о такой, чтоб закричала!
Но громко она, лишь молчала..
«Ах, сколько жизни было в ней!»
Все говорили, говорили!
Твердили, с каждым часом: «веселей!»
Она смеялась и смеялась,
Кружила в танце, задыхаясь!
Но сколько боли было в ней...
Она чертовски хорошо играла!
Брала реванш и побеждала,
Казалось, нет её живей.
И расплывались все в улыбке,
Поддавшись её чарам прытким.
Она лишь говорила: «не робей».
За ней все шли. Она вела.
Всем хорошо, все ликовали.
Она уверенно так шла
И от неё все, будто чуда ждали..
А после дней тяжелых и «веселых»,
Она одна брела домой...
Она одна. Казалась столь обременённой.
Одна. И некому сказать;
Её душа поглощена дырою чёрной...
Ей надо полюбить. Её надо спасать!