Устал он от ночного бденья-
Не мог и пару строк сложить.
В мозгах как бы обледененье-
Никак не могут услужить.
И подал Музе он прошенье.
Она пришла,спросила:-Что?
Он,распалясь от нетерпенья,
Всю ночь насиловал её.
А за окном уж ночь прокисла
И Музы след простыл давно,
Лишь на столе лежит записка:
Ты не поэт-сам знаешь кто!
Сам знаешь кто
© Copyright: Владимир Кузьминский, 2018
Свидетельство о публикации №118041901958
Свидетельство о публикации №118041901958
Рецензии