Мы теребим листов страницы.
Пытаем руку и перо.
Пытаемся и тужимся создать свое
Которое бы в рифму вдруг сложилось.
Нас судят лишь за рифму и строку.
Простите нас, которые в ночи писали
Свои стихи писали на обрывках скатертей,
На лацканах рубах и на белейших кружевах
От платьев.
Они не знали рифмы правильной
И правил.
Слова их,выливались из души
И тихо под перо ложились.
Им был хорей не познан
Они не знали мере стих.
Слова их проникали из души
И рифму им
Лишь складывала жизнь
Им...
© Copyright: Евдакия Соколова, 2018
Свидетельство о публикации №118041910351
Свидетельство о публикации №118041910351
Рецензии
