С дубом чем то мы похожи,
Суровостью и одиночеством быть может,
Бывает на дуб уставится прохожий,
Уйдёт, а дуба скука гложет.
Он простоял уж двести лет,
Все пороки человека увидал,
Для него любви на свете нет,
Он давно ее не замечал.
Никто до дуба не касался,
Не ворошил его листву,
Он нелюбимым до гибели остался,
Любил смотреть лишь в синеву.
Теперь на его могиле
Люди любят отдыхать,
Не зная про его погибель,
О чём-то любят вспоминать.
С дубом чем то мы похожи
© Copyright: Иван Филёв, 2018
Свидетельство о публикации №118041808913
Свидетельство о публикации №118041808913
Рецензии