Картина, которая ждёт

ВертИтся, вертИтся планета,
Хрустальные зябнут бока,
Процесс дистилляции света,
Ещё не окончен пока,
Пока не иссякший художник
Тяжёлый похмельем встаёт,
И пишет одежды и кожу,
И пишет улыбку её,
Искусству себя предавая,
Смиряя ненастье в перстах,
И влага сочится живая,
Внедряясь в структуру холста,
И словно из водной пучины,
От самого смертного дна,
Восходит, мерцая лучинно,
Печальная дева Луна,
И взгляд отрешенный, нездешний,
Пронзает художника вновь,
И он отступается, нежа,
В бокале сухое вино,
Он пьёт и выходит наружу,
В промозглую, сизую хмарь,
Где мрак над каналом, где лужи,
И тот же навеки фонарь,
И те же пустынные лица,
И тянет внутри пустота,
И тело упрямо стремится,
Звериное зверю отдать.
И скомканный в бездне парадных,
Отвергнутый светом чужим,
Он чувствует - мира ограды,
Неверные, суть, миражи,
И в сетчатой мгле коверкотов,
Сквозь город, пронзенный дождем,
Он видит мерцающий контур,
Картины, которая ждёт.


Рецензии
Предчувствие рождения Настоящего...Хотя оно у вас уже есть и не одно.)))

Евгения Журавлевская   26.05.2018 12:28     Заявить о нарушении