Игла златая на ветру
Почти проткнула небо,
А облако висит на ней,
Как белый ломтик хлеба.
И птицы глупые летят –
Найти хотя бы крошек,
В садах и парках не хотят
Ловить замёрзших мошек,
Над шпилем кружат и парят,
И Ангела тревожат,
А он глядит на их полёт,
Растерянно восторжен…
Он мог бы тоже полететь!
Но шпиль оставить страшно.
Похоже, Ангел постарел
И стал… совсем домашним.
Домашний
© Copyright: Пушкина Галина, 2018
Свидетельство о публикации №118041700507
Свидетельство о публикации №118041700507
Рецензии
