Когда, раскинув крылья, полетишь
По чистому, безоблачному небу,
Не потревожь безветренную тишь
И многого, как водится, не требуй!
Тебе распятье до конца нести,
Не разгадать загадочный тот ребус...
Не каждый здесь явился ко двору:
Кузнец рад молотку, поэт - перу!
Когда, зарывшись в землю, поползешь
Средь скользких змей и падших серафимов,
Когда со злости схватишься за нож,
И проклянешь: швейцарцев, немцев, финнов...
Тогда небесной манной станет дождь,
А истиной последней - глас раввина.
Возможно жить и скрывшись от людей,
Неравный бой - обычный здесь удел!
Октава вариативная
© Copyright: Сергей Стрункин, 2018
Свидетельство о публикации №118041607641
Свидетельство о публикации №118041607641
Рецензии