Я пишу тебе длинные письма

    2018 год.. я пишу тебе длинные письма,
    будто от букв мы становимся ближе
    и пропасть Уже.

    Знаешь, в голове снимаются стаи фильмов
    о нас, ведь память тобой забита,
    как тихий уют ужасом. И тихим ужасом - 

    ночи,
    дни - трамваем по три остановки -
    дом/больница - такие новости,-
    я не ною.
    Послушайте! - гудит в наушниках

    и я слушаю... улыбаюсь своим мыслям:
    от этих плевочков вовек не отмыться!
    Покой применяя наружно,

    видишь,

    первыми в небе зажигаются фонари,
    супермаркет полночи открыт -
    это точно кому-нибудь нужно!

    А мне до утра бы с тобой говорить, говорить..
    Или не говорить.
    Чуять, чувствовать нежность-ню.

    Даже если вдали. Даже если молчим.
    Даже если ты.. И к призракам я причислилась,
    но в свое царство пока не зовет Анубис,
 
    даже похмельным бризом -
    мне для доброго утра хватит -
            чтобы ты облегченно вздохнул или
    краешком глаз улыбнулся. Не хватит, вру же!

    И мне ли о том, как тоскливо
    щемит сердце шелестом автомобилей,
    несущих любимых к любимым,
    далеко ли, близко ли, из суеты, из бизнеса,
    домой, к семейному лежбищу, завтраку, ужину,

    полоснув по глазам фар маркером.
    Плыву вдоль дорог фарватером
    тротуаров.
    И хоть огни на привал разожгла звезд армия,
    нигде не найти того, что мы потеряли.
    Разорили, как варвары.
    Наварили каши и дальше варимся.
    Спи. И я.. дотащу себя до кровати
    и, конечно же.. не усну.

    Пока у спящих
    сны переходят из фазы в фазу,
    тела притягиваются до "еще" или "хватит",
    я в своей голове заключенный по факту.
    И подкоп не спасет. И нет под боком аббата Фариа.
    Сама с собой да с тобой разговариваю.
    Знаешь, тот ребенок за стенкой уже не плачет -
    вовсю болтает. Подрос, значит.
                Значит, пора просыпаться
    нести вахту, держать караул.

    И гаснут последними фонари.
    Жжет глаза, сна незнавшие до зари   
    до оскомины светлым утром..

    И я тебя.. послушай!

    Я не совесть эпохи, не глас народа, не прима
    из ста балерин
    в ряд канканий. Сама по себе, но осталась Нами,
                и никак не уйму в себе Нас уйму,

    раскрываю как небо Умка,
    нас, потерявшихся в лабиринте
    с разных концов Земли,

    в звездах витающим недоумком верю в связующую "и"
    я тебя.. как иллюзионист
    иллюзию!

    Только знаешь ведь, не до фокусов,
    не до образов.
    В образАх бы Бога схватить за бороду,
    мол, видишь, так ты хотел, доволен?
    Только нет его. Мы есть. Нас нет. Были - Убыли.

    Если человека нельзя обнять, то наверно и нет его вовсе.
    Есть такое кино с Ингеборгой.
    В новостях краснобают об огнеборцах
    и ими спасенных.. Поздно.
    Разлетелась - не соберусь. Черными ульями

    недолетевших писем: наша лодка разбилась
    о долгожданность быта.
    Да и вначале было не слово.. Чувствуешь?