Бирюзовый апрель
в рваных клочьях бумажных цветов.
Голь родных тополей
по-плебейски невзрачных, корявых.
Из-под содранных с тела земли белоснежных чехлов
то ль живы, то ль мертвы –
распластались поникшие травы.
В нём и бедность, и скорбь
по погибшей осенней красе.
Не циничен, не горд,
непривычно смиренный, притихший,
растворяешься в нежно-прохладной его бирюзе,
а на сердце покой
и печаль,
как на нищем кладбище.
По аллейке бежит
из коляски вспорхнувший птенец.
На скамейке сидит,
грея косточки солнышком, старость.
Ах, апрель, ты кому-то начало, кому-то венец,
а кому-то – конец,
у кого уже сил не осталось
встретить шум, непокой,
череду летних суетных дней –
то ль с холодной тоской,
то ль пропитанных зноем и чадом…
Ну, а мне бирюзовый апрель –
приоткрытая дверь
в мир зелёной мечты
с ароматами зреющих ягод…
Апрель
© Copyright: Светлана Кашина, 2018
Свидетельство о публикации №118041605313
Свидетельство о публикации №118041605313
Рецензии