Нарисованные Души

Иногда бывает, я рисую. Рисую просто так, или же когда не хватает слов для чего-то… Рисую, когда есть настроение и когда его нет. Рисую людей… Иногда незнакомых, выдуманных… Пытаюсь рисовать их внутренний свет… В человеке всегда он есть, хоть порой и затаившийся, как электричество в проводах, или потускневший по какой-то причине. Иногда увлекаешься рисованием настолько, что начинаешь придумывать целые истории и характеры своим нарисованным персонажам… Оживляешь их, наделяешь определенными чертами… Начинаешь относиться к ним как к живым людям… и веришь даже, что эти выдуманные лица на карандашных портретах где-то реально существуют… Может быть, в каких-то далёких городах, в других странах или даже параллельных мирах… Придумываешь им красивые имена, пахнущие пряностями, полевыми цветами, и горным воздухом… А к таким именам – и голоса, подобные флейтам… Придумываешь целые повести о прекрасной надежде и любви. И смеёшься над собой, и продолжаешь рисовать… Рисовать солнечный свет глаз, облака волос, полумесяц улыбки, ручейки едва заметных морщинок, созвездия веснушек и родинок…целые Вселенные...пусть и неумелыми руками… И думаешь, что, наверное, Бог тоже где-то рисует наши души, только мастерски и виртуозно владея своим искусством… Придумывает им красивые имена, наделяет эти души чистотой и совершенством, а потом оживляет и зачем-то отправляет на Землю… Что же происходит с ними дальше? Отчего они становятся другими, отчего теряется доверие, и где начинается та невидимая граница, переступив которую душа утрачивает способность летать?.. И плачет Бог, подбирая очередные потерянные крылья… латает, кроит их и пытается вновь пришить их к душе… А она сопротивляется, не хочет, мол, я боюсь высоты, не надо, мне и так хорошо… Зачем, зачем, Господь, ты отправляешь души на Землю?.. Здесь дуют слишком сильные ветра…
Интересно… Может быть, и мой портрет где-то пылится в углу в Божественной мастерской… Каков он? Увидеть бы… Смогу ли узнать себя тогда? Какая история была придумана для меня? И как смогла я ее реализовать?.. Заплачу, содрогнувшись от стыда, тоски и боли...
И дело не в том, чем ты занимаешься в жизни – рисуешь или кладешь кирпичи… Дело в том, сохранил ли ты свой внутренний свет… Сохранил ли ты способность согревать, обнимать, прощать, дарить, верить, любить, в конце концов… Любить Душой… Любить, не причиняя боли… Любить не себя, а другого человека со всеми его противоречиями и светотенями… Любить так, чтобы в человеке разгорался его внутренний свет всё больше и больше…чтобы он становился еще красивее и гениальней… Чтобы крылья его были расправлены в полете… Любить вопреки всему… Не кричать в ответ на крик… Не бросать вслед камни… Не убивать ни словом, ни мыслью…ни равнодушием…
Только так возможно сохранить и свои крылья, чтобы однажды вернуться к Тому, Кто тебя создал… Может быть, в этом и есть смысл жизни на Земле – сознательно стать тем, кем ты был задуман, сохранить свет, несмотря ни на что?..
Глядят с портретов люди… Незнакомые…неузнанные…молчаливые… И я верю всё-таки, что они есть где-то, пусть в других городах, в других странах или в даже в параллельных мирах… И может, однажды мы узнаем друг друга в толпе, и едва заметно улыбнемся…и мир станет чуточку лучше…и крылья за спиной станут чуточку длиннее…))

***
Рисунок автора. Профессионально рисованием никогда не занималась, поэтому простите за дилетантство))