Мой Волк

Ты знаешь, кем живет в тебе тоска? Такая дикая, безысходная, всепоглощающая? От которой задыхаешься и сколько бы не хватал ртом воздух, все равно кислорода не хватает, как-будто твой вдох как дырявое ведро, какая-то часть просто исчезает в пространстве и неважно, сколь часты вдохи, кислородное голодание – константа.
Если бы в эти моменты оборачиваться зверем, то это был бы волк. Тот, что может выть на Луну, не жить в стае, а быть один. Волк-одиночка. Сильный, покрытый множеством шрамов, с ободранными когтями и подушечками на лапах, где-то потерявший кончик хвоста...
Вскарабкиваться на скалы, теряя части когтей, пребывать в тишине и на фоне огромной желтоглазой Луны в иссиня-черном небе петь ей свою песню о боли. Мой волк делал бы именно так. Потому что порой нет слов, чтобы выразить всю глубину своих чувств, раздирающих тебя на частицы, а вот звук – протяжный, дикий, холодный и острый как нож, кажется, точно бы передал все, что сжигает изнутри.
И завтра новый путь и новая скала и та же спутница Земли в небе и звезды, что сегодня рассыпались как-то иначе. И эту песнь вблизи нельзя слышать людям, слишком опасно, непонимание и глухота приводят к убийству: словами, взглядом, действием, советами петь, что-то более понятное и веселое… А у тебя одна песнь. Сейчас. Ты не знаешь слов другой, и притворяться точно не сможешь. И уходишь вдаль. Там где скалы, бескрайнее небо и тишина. Только они слушают твою песнь, внимают ей и принимают, разнося эхом и ветром по бесконечности.
И снова воет мой прихрамывающий волк, с глазами летнего неба и серебристой шерстью, вздыбленной и лохматой. Мой Волк – моя Душа.