Системы сбой, порядок чисел.
Опять затянута петля.
Мы словно пилигримы ищем,
То место, где начнём с нуля.
Своё незримое начало,
Свой путь, оборванный чертой.
В том месте, где сошёл с причала,
Смутив душевной наготой.
Свои же юные пороки,
В чертогах выброшенных дней.
Где свет смущался на пороге,
Как дети брошенных теней.
Уютно было притворяться,
На полоумие ссылясь.
Коли толпа взошла на царство,
Смешавши слёзы, кровь и грязь.
И вот, когда на эшафоте
Сверкнул отточенный клинок.
Я крикнул, как же вы живёте,
Коль смерть приходит к вам не в срок!
(Павел Шестаков)
на эшафоте
© Copyright: Павел Александрович Шестаков, 2018
Свидетельство о публикации №118041502453
Свидетельство о публикации №118041502453
Рецензии
