В бетонных стенах, не на зло ли,
Под бледно-каменной луной,
Мне снилось ветренное поле
С бегущей злаковой волной.
О ней, пропащей, беспризорной,
Напомнят вновь, и не во сне,
Недавно рухнувшие зерна,
Тоской проросшие во мне.
Луна, надкушенная тенью,
Теперь нависшая ковшом,
Готовит почву для растений,
Всходящих большим тиражом.
Оставлю, знаю, поневоле
Все огражденное стеной.
Я выйду в поле. Выйду в поле,
С бегущей злаковой волной.
Поле
© Copyright: Наумов 87, 2018
Свидетельство о публикации №118041309000
Свидетельство о публикации №118041309000
Рецензии