О себе, и не только...

               

Меня поэтом называют.
Я над этим хохочу.
Никто моей судьбы не знает.
Я больше плачу, чем пою.
               
Я очень мало написал,
Идя по строкам за судьбой.
Корявым почерком "вздыхал",
Неся крест тяжёлый свой.

Рукой божественной влекомый
Топтал я тропки босиком.
И говорил мне мой знакомый:
-Хромай отсюда- и бегом...

Да. В детстве счастья было мало.
И не любим я был отцом.
Мне говорила часто мама:
-Всё поменяется потом.

Потом - пришло такое время.
Мы ощутили его все...
К нам проникло "Это Бремя".
А досталось оно - мне.

Не думал я, что в этом мире
Об злость жестокую споткнусь.
Прошли года - я вижу шире,
Но к времени тому - вернусь.

Я вспомню то, что было до,
Что по рассказам знаю...
Что в жизнь впрягались как в ярмо,
Я им свой стих слагаю.

Я вспомню то, как дед "пахал"
Отдыха не зная...
Как в него чекист стрелял,
В списках отмечая.

Тёмной ночью - в тридцатом,
Трое в чёрном пришли.
Всем велели собраться,
а его увели...

Бабку тоже не забыли -
В Воркуту сослали.
Всё, что с дедом у них было,
До гвоздя, забрали.