К чёрту ваш социум, вашу сатиру.
Глагол поджигает лишь жопы, не боле.
Зачем это всё тому имбецилу,
Что беспечно гуляет на воле?
А те, кто так любит сие направленье,
Что мочи аж нет, поскорее же дайте!
В смерти одной лишь найдёт избавленье.
От ножа он погибнет в своей же кровати.
К чёрту глагол, мы стали машиной,
Конвейером желчи, бессмысленной злобы.
От сатиры, сарказма теперь толку ноль.
Это - лишь смерть. Это путь к несвободе.
О бессмысленности поэта
© Copyright: Моргот Утумно, 2018
Свидетельство о публикации №118041307123
Свидетельство о публикации №118041307123
Рецензии
