Исповедь

Кого спросить, если не самого себя,
Зачем живу, и для кого победа?
И для кого я, пальцами скребя,
В душе копаюсь, разрывая недра?
Кому сказать, если не зеркалам?
Кому признаться в том, что я бессилен?
Себе – вы скажите, а я отвечу – Вам.
Отвечу, даже если не спросили.
Моя мечта – глаголом жечь сердца,
Писать, читать, и не оваций ради
Стоять на сцене. Твёрдо. До конца.
Даже когда погаснет свет, и скажут – Хватит.
Я отдаю всего себя листу.
И имя моей музы – Мариасна.
Пока способен мыслить – расту.
Пока расту, я вижу время ясно.
Мне говорят, что плох поэт, который
Не видит радости, не чувствует любви,
И днём от солнца закрывает шторы,
А ночью шепчет звёздам – Селяви.
Мне говорят – О смерти в восемнадцать
Писать смешно и люди не поймут.
Так научите ж вы меня бояться
Никчёмности стареющих минут!
И пусть моя улыбка так фальшива,
За ней душа, в отличие от многих есть,
А быть счастливым без души, простите, мне паршиво.
Не про мою, такая учесть, честь.
И да, мне нравится, когда вокруг всё страшно,
Люблю смотреть, как умирает мир.
Но если я пишу, то я пишу о важном,
Лишь потому, что я поэт, а не кумир.
Я вижу красоту в кривых каскадах окон.
Люблю людей, мне причинивших боль.
И мелодичный вой электротока
И тех, кто сыпет мне на раны соль.
Я не писал ни строчки своей маме.
Я скрыл от глаз её всю боль моих стихов.
И страх о каждом самодельном шраме
Я спрятал плотной тканью рукавов.
Я не боюсь остаться одиноким.
И «Человеку нужен человек» - такая чушь.
Мне страшно, что мои забудут строки –
Остаться позабытым не хочу.
И пусть мой крик для вас – лишь две минуты.
И пусть забудете всё это через пять.
Но верю, будут те, кто пронесут их,
И им самим захочется кричать.