Слушай, ты когда-нибудь в смерть влюблялся?
Находил ли ты в ней романтику,
Считая, что жизнь - это клякса,
И, всем вопреки, повязывал чёрную ленту бантиком?
Гулял ли хоть раз по кладбищу?
Хотя бы думал об этом?
Пусть даже в шутку, мельком, товарищу,
Но в голове не считая бредом.
Помню, ставил на фото ты даму в чёрном,
С косой и мрачной цитатой.
И в городе этом ужасно никчёмном
Был ты подземной цикадой.
Помню, ты поднимался опять и опять
К этой двери, ведущей в рай:
Десятый этаж, потом ещё пять,
Ведь тебя так манил этот хрупкий край.
Я помню петлю в заброшенном доме
И то, как случайно успели найти
Тебя, что не слышал ни звука, кроме
Шума колёс, уходящего вдаль пути.
Я смотрю твои старые снимки,
Твой Танатос, покрытый пылью.
Ты проверил, что после последней линьки
У цикад отрастают крылья…
Цикада14
© Copyright: Иоанн Расщупкин, 2018
Свидетельство о публикации №118041208219
Свидетельство о публикации №118041208219
Рецензии